A celle qui prendra le pas sur l’autre. A ma table d’aquarelles, je sais qu’elles savent que je les observe. Elles sont d’une prudente inadvertance et rien ne trahira – si ce n’est un léger regard sur les lèvres de l’autre – cette attirance dont elles ne savent rien encore. Ou bien est-ce un jeu, des préludes nécessaires – quelques atermoiements ludiques – à ce qui vient. Elles sont sans vanité et j’agite mes pinceaux dans l’eau si claire de leur désir.

De Miami à Palm Beach, il y a des années-lumière de mondes dissociés, adjacents, des mondes en creux, décidément cachés, dont on suppose l’existence sans les voir, qui font flash parfois dans les sourires de vieilles soupirantes, insatiables et fatiguées, à l’écart des rencontres qu’elles n’ont pas faites ou qu’elles n’ont pas voulues faire, tellement en arrière, tellement en arrêt. Elle dodelinent, fascinantes mystérieuses à l’abri dans les allées vides de leur jardin désert. Et si elles sortent, c’est pour se rejoindre en bande sous les mousselines qu’elles porteront encore le jour de leur disparition. Qui n’alertera personne.

La dernière fois, conduit auprès de l’orthosophe par des touristes complaisants, je suis entré, avant même que nous ayons pris la peine de lui dire bonjour, dans des explications qui, si je fournis toutes celles qui sont utiles à une première approche du personnage, courront sur quinze épisodes sans qu’on ait entendu sa voix. Ce serait le trahir.

Aussi, m’inspirant de procédés cinématographiques qui mêlent le proche et le lointain, le général et le particulier, l’hier et le demain, l’ensemble et le détail, procédés à vrai dire éprouvants pour quelqu’un qui peine à se souvenir de ce qui s’est passé l’heure précédente, je vais troubler la chronologie, aller tout de suite au bout de l’histoire, donner un écho du présent le plus récent.

Les occasions ne manqueront pas d’éclaircir l’appellation d’Auri bleue, de décrire la saisissante installation de rue du Théâtre de la sucette, de découvrir le rituel de mise en dépôt des mots usés dans la boutique, d’assister au déploiement de la Charlotte, de nous rendre au cimetière des écureuils, de découvrir du Land Art sur le chemin de Saint Jacques de Compostelle, de participer aux minutes de silence qu’il organise sous tous les prétextes, de détailler le contenu des tiroirs.

Ce texte fait suite à “Et si..? 1 et 2?, ce qui explique sa numérotation en “3?. La suite portera ce titre. La rédaction de RDT

Rencontrer Dédé n’est pas difficile. Il suffit de repérer dans la rue un couple de touristes qui cherche quelque chose, qui à chaque croisement plonge le regard des deux cotés de la rue pour tenter d’apercevoir la célèbre Charlotte et de les suivre. Les plus têtus finissent toujours par la découvrir en parcourant l’itinéraire approximatif indiqué dans le guide le mieux renseigné, celui qui, en plus de la cathédrale St Front et la Tour de Vésonne, signale la présence dans notre ville de Dédé l’Orthosophe.

Quatrième chambre : l’heure

Huit heures du matin le matin, pas le matin, au réveil pas au réveil

Après la nuit non, dans tes rêves non, dans tes fantasmes

J’y suis tellement avec toi, prends — moi, prends — moi avec toi

Ça ne peut pas être juste platonique, tu ne peux pas juste me regarder

Il n’est pas minuit, mais on est romantique.

Il sera une fois en l’an 2050…

1. The Mission

“X28, Votre mission, si vous l’acceptez, consiste à retrouver la trace des anciens ministres de Nicolas Sarkozy, disparus en mai 2012. Après les avoir localisés, vous nous informerez de leur état de santé physique et mentale, ainsi que de leur aptitude à exercer de nouvelles responsabilités.

ATTENTION ! Cette cassette n’est PAS destinée à s’autodétruire. Si elle explosait dans les 15 secondes, sortez rapidement de la cabine ! Good luck, X28 !”

6.

Tous les matins de septembre, au milieu de la nuit, vers trois heures et demie, mon père venait en pyjama me réveiller, il entrait sans bruit, sur la pointe des pieds, dans notre grande chambre des enfants et, caressant de sa main mon front et mes cheveux, il chuchotait à mon oreille « c’est l’heure ma fille, le jour va se lever, il est bientôt quatre heures ». L’heure de nos mémorables escapades nocturnes-matinales, matins de complicité d’un papa et son « petit garçon » s’en allant main dans la main à l’aube claire des rues désertes de la ville, sur le chemin de la grande synagogue de Tlemcen.

5.

Du plus loin que je me souvienne, c’est à l’école maternelle que j’ai commencé à aimer et apprivoiser la rue, cette première école où je passais sans transition de l’autorité maternelle à l’autorité scolaire, quand ma maîtresse, mère en puissance, loin d’être aussi belle que ma mère… sévèrement décidée à mater les petits rebelles, me grondait ou faisait des remarques. La peur au ventre et sur mon banc d’écolière je me pissais dessus… ça coulait tout chaud le long de mes jambes. Paralysée, immobile, je baissais les yeux, plus rien de ce qu’elle disait ne traversait ma tête ni mes oreilles, trop concentrée sur ma peur et ces « larmes » qui mouillaient mes jambes et mon banc quand mes yeux restaient secs et mes joues brûlantes et rougies de honte. Affolée et impatiente, je ne pensais qu’à m’enfuir et me décoller de ce banc tout mouillé par la peur de cette maîtresse-mère que je trouvais trop grande et pas belle. Le bruit froufroutant de ses longues jupes flottantes m’effrayait quand elle se déplaçait dans la classe, son visage large et ses yeux aussi gros que sa voix lui donnaient un air revêche… Imposante et autoritaire, ma maîtresse me faisait peur et ressemblait à une matrone… Et au premier son de la cloche qui sonnait la récréation, c’était dans la cour de l’école que je me précipitais, c’était déjà un peu la rue…

La journée-écolière terminée, soulagée et avide de liberté, je sortais en courant de mon école qui donnait sur une place entourée de grands arbres, je ne me souviens plus de son nom, j’aurais pu l’appeler Place de la Liberté… Et c’est justement sur cette place de « ma » liberté qu’un certain Général était venu un jour dans sa tenue militaire prononcer un discours incompréhensible, « il nous avait compris »… Et pour clore son discours, tout le monde autour de moi applaudissait et chantait une Marseillaise où il était question de « sang impur qui abreuve nos sillons »…